No colo estranho

Um dia negro. Mais um.
As vozes do passado chamam meu nome enquanto fecho os olhos,
e mãos me enrijecem, e me acordam.
Olhos que viram o que não deveriam ter visto. Boca que não se abriu,
mesmo nos ápices da queda da inocência,
que jaz no túmulo de sêmen de onde saíram outros.
Campos nus, carnes idem, névoa baixa, dias velhos.
E o fim. E o recomeço. E o suspiro.
Tudo acontece de novo. E o silêncio.
A tortura construída, engatilhada, prazerosa. Apontada para a pureza, sandice e para a fé. E para a felicidade.
Brincadeiras chamam e barreiras nascem,
e crescem entre os dedos. E toma uma parte de mim.
E a luz.
A luz que nasce e que morre do mesmo jeito. Em libído,
e mãos.
Mãos nunca se vão. Mãos não tem barreiras. Acariciam, afagam, acalmam, sufocam, machucam, marcam, nunca se vão.
Até o fim. O mesmo. Sempre. Triste, frio, solitário.
Sequelas, transtornos, distúrbios.
E o fim.